Aznavour y la angustia de lo que no existe

Amaría escribir hasta el amanecer escuchando a Charles Aznavour y tomando vino hasta caer inconsciente entre hojas blancas y otras llenas de tinta con mi letra cursiva arácnida, pero debo madrugar a ser Robotina de nuevo y entonces envidio a los ancianos/as que tienen todo el tiempo libre del mundo y me imagino en una mecedora en un balcón florecido llorando y riendo tomándome un whiskey a mis 80 años cuando (espero) haya publicado muchos libros y me sienta (espero) más joven que ahora y el océano ya no me duela, este Atlántico atroz que me separa del París de mis 20 años, cuando ya no me duelan los ausentes, cuando haya alcanzado la edad magna a la que mi Abuela se fue al cielo, pero habré enterrado ya a mis padres y quién sabe si el desamor me sea dulce o la vida gozosa me habrá ofrendado un buen amor testigo de la neblina en mi pelo azabache y los surcos en mis mejillas porque me reí esta vida y la otra pero también lloré, sí que lloré, sobre todo hacia adentro.

 

La vida se me escapa Hécate querida, salva a tu hija, sálvame de la estulticia y de la soledad, sublima este paso por el Averno y retórname a los suaves atardeceres otoñales de mis veintidós años, cuando aún el cinismo no se había apoderado por completo de mi alma. Amaría escribir hasta el amanecer escuchando a Charles Aznavour y ahogarme en mi propia decadencia, dolerme, dolerme yo misma con las palabras que como balas exultan sangre y aromas ya idos. Amaría escribir hasta el amanecer persiguiendo el sillage de fantasmas, de la niña que fui y vuelvo a ser, de aquella que buscaba tréboles de cuatro hojas en el antejardín de su casa con el Padre, de la mano, de aquella que comía galletas rojas con leche como premio después de las largas caminatas con la Madre. Ay, Dios que no existes, cómo me duele vivir.

 

Escrito a mediados de diciembre de 2017

En una época de no-vida

 

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Atardeceres desde la sala de mi casa

 

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Asthme

Asthme

 

Asthme celle que j’ai pendant les nuits de ces tropiques insolents

Asthme quand je tourne en rond dans mon lit, sempiternelle

Asthme sous ma couverture et en dehors parce que la ville me suffoque

Asthme quand je ne sais plus quoi faire avec ces trente ans

Asthme parce que je les sens comme trois siècles

Et alors asthme d’angoisse et mon calme se transforme en vertige

Asthme quand je ne veux pas me lever tôt, mais je n’ai plus le choix

Asthme car il le faut et parce que quand dimanche arrive

Je sens mes bronches collapser à nouveau ; asthme de penser que le cycle infernal recommence

Asthme d’esclaves, asthme de l’exil, asthme des cœurs brisés

Asthme, asthme, Cali me donne de l’asthme

Ici où j’a désiré que mes poumons se portent mieux

Non, je meurs d’asthme. Asthme car la mer m’appelle

Asthme à cause de l’excès de bitume, d’amours frivoles

Asthme que mon errance suscite, ainsi que les soupirs pleins de ferveur

D’amants sibyllins envers qui toute réciprocité de ma part est interdite, parce que je ne peux pas, parce que je veux pas

Asthme parce que je hais me plaindre et pourtant je me plains tout le temps

Asthme parce que tomber amoureuse me mettrais en colère

Asthme parce que je suis horrifiée qu’un jour cela n’arrive

Asthme parce que je n’ai jamais fini de vomir sur ce papier

Asthme car tout peut s’éviter, même la vie

Mais je ne veux plus la fuir

Asthme parce que je veux tout et que je l’exige tout de suite

Asthme parce que cela fait plusieurs nuits que je n’ai pas d’asthme

Asthme parce que je n’arrête de penser au sexe que quand le soleil se lève

Asthme parce que je rêve de danse frénétique et d’ombres qui s’entremêlent

En communion avec la nuit et effaçant le vide

L’extase est brève, pâteuse comme le béton lunaire de ces collines que j’habite —dormant toujours le jour, perplexe toujours de nuit

Asthme parce que je ne sais pas quoi faire avec tant de vie

Ni tant de mort

 

Écrit le 12 décembre 2017, repris et traduit en janvier 2018

 

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Photo prise au quartier de La Flora, Cali, Colombie

Une nuie pluvieuse de janvier. Post-cinéma, avec deux amis, assis par terre en attendant que le déluge s’estompe.

 

 

Asthma

Asthma

 

Asthma, I get asthma in these insolent tropics at night

Asthma when I toss and turn in my bed, sempiternal

Asthma under the blankets and outside of them because the city suffocates me

Asthma when I don’t know that to do with these thirty years

Asthma because I believe them to be more like three centuries

And thus I get asthma. Anguish is here and my composure faints

Asthma when I don’t want to wake up early, but I don’t have the choice anymore

Asthma because I must anyway, and then when Sunday finally comes

I feel my bronchi about to collapse again; asthma thinking the infernal cycle has already begun

Asthma, slaves’ asthma; asthma from exile, asthma from heartbreak

Asthma, asthma, Cali gives me asthma

Here in this town where I longed for my lungs to behave better

No, I’m dying from asthma. Asthma because the sea is summoning me

Asthma due to the excess of asphalt and fatuous lovers

Asthma that my wandering elicits, as well as the fervent sighs

Of Sibylline lovers for whom all reciprocity is rendered impossible by me, because I can’t, because I don’t want to

Asthma because I hate to complain and even so, I complain all day long

Asthma because falling in love would make me angry

Asthma because it horrifies me that someday it might happen again

Asthma because I never finished puking all over this paper

Asthma because everything is evitable, even life

But I’m no longer interested in avoiding it

Asthma because I want everything, and I demand it right now

Asthma because many nights ago, I’ve had not encountered Asthma

Asthma because I only stop thinking about sex when the sun rises

Asthma because I dream about frenetic dances and shadows swaying

In communion with the night and erasing the void

Briefness of ecstasy, sticky as the lunar tar from these hills that I inhabit —always sleeping during the day, perplex at night

Asthma because I don’t know what to do with all this life

Nor with all this death

 

Written in Cali on December 12th 2017, finished and translated in January 2018

 

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Picture taken at La Flora neighbourhood, Cali, Colombia

A rainy night in January. Post-cinema with two friends, sitting on the street waiting for the storm to calm down.

 

 

 

Asma

Asma

 

Asma la que me da en las noches de este trópico insolente

Asma cuando doy giros sempiternos en mi cama

Asma bajo las cobijas y fuera de ellas porque la ciudad me asfixia

Asma cuando no sé qué hacer con estos treinta años

Asma porque los siento como tres siglos

Y entonces asma de angustia y se marea mi compostura

Asma cuando no quiero madrugar, pero ya no tengo alternativa

Asma porque toca y porque cuando llega el domingo

Siento mis bronquios colapsar otra vez; asma de pensar que el ciclo infernal se reanuda

Asma de esclavos, asma del desterrado, asma del desamor

Asma, asma, Cali me da asma

Aquí donde anhelé que mis pulmones se portaran mejor

No, muero de asma. Asma porque el mar me llama

Asma por exceso de asfalto, de amores fatuos

Asma que suscita mi errancia, también los suspiros fervorosos

De amantes sibilinos para quienes tengo vedada la reciprocidad, porque no puedo, porque no quiero

Asma porque odio quejarme y aún así me quejo todo el día

Asma porque me daría rabia enamorarme

Asma porque me horroriza que algún día vuelva a suceder

Asma porque nunca terminé de vomitar este papel

Asma porque todo es evitable, incluso la vida

Pero ya no me interesa hacerle el quite

Asma porque quiero todo y lo exijo ya mismo

Asma porque hace varias noches no me da asma

Asma porque solo dejo de pensar en sexo cuando sale el sol

Asma porque sueño con danza frenética y vaivén de sombras

Comulgando con la noche y borrando el vacío

Brevedad del éxtasis, pegajoso como la brea lunar de estas lomas que habito —durmiendo siempre de día, absorta siempre de noche

Asma porque no sé qué hacer con tanta vida

Ni con tanta muerte

 

Escrito el 12 de diciembre de 2017 y retomado en enero de 2018

 

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Foto tomada en el Barrio La Flora, Cali, Colombia

Una noche lluviosa de enero. Post-cine con dos amigos, sentados en el piso esperando a que pasara el diluvio.

 

H i e l o

HIELO

 

Ella no se quebraba casi nunca

Y menos delante de los demás

Nunca otros ojos ajenos a los suyos

Escrutan su Dolor y sus penas

Ella no se quebraba casi nunca

Porque vino al mundo imbuida

De una gran fortaleza. Esa misma

Que sin avisar, y a ratos, de manera grotesca,

Podía traicionarla. Sucedía a veces con las

Briznas de recuerdos bailando en la brisa crepuscular

Ciertas melodías que la anclan a sí misma

Podrían ser los Nocturnos de Chopin, el Monolith de Amebix,

Las canciones de la Abuela o las que, mordaces,

Le ofrecen la reminiscencia tierna, aunque fatal, de la Madre.

Ella no se quebraba casi nunca.

Y a veces ni siquiera delante del espejo.

No le agrada verse transformada en catarata

Ni en lluvia torrencial. Prefería llorar hacia adentro.

Pensaba que eso la hacía bella. Pero ningún iceberg

Es inmune a todos los barcos. Hay unos que golpean

En puntos insospechados y el coloso de hielo se ve

Desmoronándose. El bramido brutal de la implosión

Es un estrépito que solo ella escucha. Pero a veces

El abracadabrantesco deshielo se ve y se escucha.

Ella no se quebraba casi nunca.

Y menos delante de alguien que no fuera la negrura nocturna

El hielo picado es la vida exhortándola a crecer,

A que se conquiste a sí misma, con el ímpetu de sus treinta años.

La totalidad ha de ser inexpugnable.

El hielo milenario siempre está ahí.

Ella no se quiebra casi nunca

Ella no se quiebra nunca

Ella no se quiebra

Ya no se asemeja al hielo;

—Se ha transformado en hielo.

Congela a tiempo lo que turbe su alma

Y así protege el glaciar,

Que aunque despiadado, es necesario.

Hielo, hielo inexpugnable

Del hielo vengo y al hielo voy.

 

 

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Escrito en Cali, el 11 de octubre de 2017.

H i e l o ♥

 

Acerca de MURO, punk de altiplanicie

MURO es una banda genial. Son de Bogotá, ciudad que desprecio, pero con mucha pasión, no con sutil indiferencia como sería lo ideal. Sí, odio el CO2 en exceso, a veces el frío que cala los huesos me parece un exabrupto y tengo mis reservas en cuanto a la mentalidad de muchos de sus habitantes, por nacimiento o por adopción. Pero también recuerdo su cielo azul casi oceánico, el sol de la tarde que tiñe la piel de un bonito durazno rosado hinchado como el corazón cuando se recorren las calles coloniales y tantas cosas bellas que resguarda la capital. Sí, en el fondo la odio porque la amé sin tregua o porque aprendí a hacerlo, eso sí, siempre con recelo y con el desasosiego de haber perdido mi pedacito de trópico. Típico de las migraciones provincia-metrópolis.

 

La verdad, extraño sus librerías y la contundencia de la lluvia torrencial ritmada con café y pastelitos. Extrañar. Añorar. MURO son de Bogotá. Quien conozca a sus integrantes sabrá quiénes son y de qué están hechos. Yo no voy a presentárselos, aunque llegará el momento de entrevistarlos, pero no vía computador sino allá, en Bacatá, tomando jugo de guayaba con suéteres pesados y hablando de arte, sueños, sincronicidades oníricas en RAT TRAP. O donde sea que nos llegue la inspiración.

 

MURO vino a Cali y me devolvió la esperanza en el Punk, al menos en el punk criollo, al menos en el Punk todo. Y me reconcilió con Bogotá. Porque por cada energúmeno, siempre habrá 20 personas bellas, creativas, llenas de energía y con el amor al Punk a flor de piel. MURO conjuga el verbo Ser mientras grita, mientras enciende los recovecos más ocultos del cerebro y eriza la piel. MURO podría durar 1 segundo o 10 años, poco importa porque es. ¿Ser? Cosa que muchos/as han olvidado o se limitan a copiar o absorber identidades que les son ajenas. No, MURO no. MURO es genuino. 4 letras para algo convulsivo; escucharlos es casi tan sabroso como comer ají habanero y que ardan las papilas. Hay fuego alrededor de ellxs mientras tocan, aunque ellxs quizás no lo vean, pero yo lo vi y siempre le hago caso al fuego.

 

Amo MURO porque es una banda sencilla, sin pretensiones, no se creen gurús de nada, no buscan evangelizar ni tampoco predicar a conversos; tan solo quieren tocar punk rabioso, con esa visceralidad tan nuestra, cuyas raíces penetran el asfalto de cualquier urbe, no solo de la Hidra que es Bogotá, sino de cualquier ciudad latinoamericana. O del mundo. Ciudades del futuro para gente del futuro. MURO se van de gira europea dentro de pocas horas. Corrección: Ahora releyendo este texto, aclaro que ya llevan todo el mes viajando. No les dejo la posibilidad abierta de ir a verlos tocar, se los exijo. Es bueno para el alma. Aquí, allá, en cualquier punto cardinal.

 

MURO

https://byllepestdistroofficial.bandcamp.com/album/bpd032-ataque-hardcore-punk-mlp

 

Almíbar de piña ungida de sol

Almíbar de piña ungida de sol, así te me apareciste

Sí, cada otoño regresas a mí, como animal sediento

Ignoro si es invierno o primavera en este hemisferio

Porque tengo los puntos cardinales trastocados

Desde que vi tu sonrisa sumida en la negrura de luna menguante.

No importa si pasan trescientos días

O tan solo pocas noches, desde que quise que me raptaras

A una playa turquesa de gozos plena, y tus ojos y los míos, nada más.

Allá donde podríamos hablar de petroglifos y poemas

Practicar la cromática espesura donde dejo de ser yo

Y dejas de ser tú, para ser brutal mescolanza de acuarelas.

Perderse en agua espumante y crujido de ramas. Mandatorio.

 

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Imagen tomada del libro ”La flora de Indias” de María Sybilla Merian

Editado por Carlos Valencia Editores

Biblioteca del Centenario, Cali

 

 

CAOS – Escrito para el zine Propagando Infestaxxion # 2 de Manizales

CAOS

Poema punk escrito con amor para lxs punks de Manizales, el eje cafetero —y el mundo

 

Caos es abandonar todo e irse a tierras lejanas, en un mapa o en la mente

Caos es la aguja del tocadiscos produciéndole cosquillas al vinilo

Caos es amanecerse en medio de risa, ron y baile. Cumbia, d-beat o post-punk, bailamos todos los sones

Caos es cuando el papel refleja las ideas y las visiones oníricas

Caos es enamorarse hasta las entrañas, pero dejar Ser

Caos es dormir sin límites, sin despertadores ni nadie que nos arranque las cobijas

Caos es caminarse la ciudad, sintiéndose un extraño o su vástago insigne

Caos es crear maravillas en un caldero, con hierbas, con amor

Caos es compartir los banquetes con los que son, escuchando SDS, Gism o Effigy

Caos es masturbarse viendo películas de David Lynch

Caos es querer ver arder el mundo y al mismo tiempo venerar los samanes

Caos es besar sin esperar nada a cambio y como si fueran los mejores últimos minutos sobre la faz de la tierra

Caos es que un fauno te jale la melena mientras te transmutas en ninfa

Caos es que otra ninfa te devele los laberintos sagrados

Caos es observar el cielo y entender que somos Todo y a la vez, la insignificancia más crasa

Caos es invocar poderes más tránsfugas que el aire y más arrasadores que el fuego

Caos es reclamar la palabra Bruja

Caos es el orden sagrado

Caos es desacralizar eso mismo

Porque Caos es fluir en abismos vitales

Caos es este papel del que brota descontento a borbotones

Caos es que un amigo te pregunte qué es el Caos

Y toque dejar constancia en unos versos desaforados

Caos es el Caos, lo único real y el único paradigma que me satisface

Caos es el amor irredento, la lealtad en la amistad y bailar Mob 47 en la ducha

Caos es no tener nada y darlo todo

Caos es tenerlo todo y no estar apegado a nada

Caos es venir de arriba o abajo y que solo importe ser demiurgo, mas no producto

Caos bello es cuando mi Abuela sonreía cuando le narraba historias de tierras donde no crecen mangos ni guayabas

Caos bonito es cuando le pinto a las personas universos desconocidos en un papel… Y viajan

Caos es la C de clímax,

Caos es la A de anarquía,

Caos es la O de osadía,

Caos es la S de sacrílego.

 

 

Escrito en Cali, Colombia, en la madrugada del 11 de septiembre de 2017. Sombras de árboles a través de la ventana. ¡¡¡Viva el Punk!!!

 

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Acerca de Propagando Infestaxxion

Escrito por Beto Crust – Editado por Stenchcore Diva

 

Propagando Infestaxxion nace de la necesidad de mostrar y expresar de manera clara y objetiva la problemática entorno a la pesadilla capitalista y el rastro de desgracia, miseria y muerte que deja a su paso. Es bajo este nombre que saldrán algunas ediciones de revistas, zines, casetes y algunos eventos. Como objetivo principal tendremos propagar y difundir material de todo aquel que quiera hacer parte de este proyecto, porque la tarea de abrir la mente y dejar a un lado prejuicios y divisiones absurdas entre quienes hacemos contracultura, es de todos/as.

En esta ocasión saldrá la segunda edición de Propagando Infestaxxion titulada “Poemas, escritos y pensamientos para propagar el caos”. Estando muy agradecido con las personas que con mucho interés han aportado y compartido ese pensamiento para que este proyecto siga vivo. Propagando Infestaxxion no es un colectivo, ni una distri, no es una persona, ni cien. Es una idea que en cada edición del zine o en cada evento que se organice, contará con diferentes personas involucradas. Así que todos/as somos Propagando Infestaxxion.

 

♥ Un gran abrazo y agradecimiento para Stenchcore Diva.

 

Facebook: PROPAGANDO INFESTAXXION

 

 

Galeón sempiterno de amores en sepia y cielo de Amebix

Vive lejos y huele a ron. También a madera vieja, a baúl de recuerdos, a obstinación. Huele a esos machos de antes; léanme bien: a hombre curtido por la vida, a manos grandes, robustez en la voz. Alejo la controversia de esa palabra porque no existe. Vive lejos y entiende el vacío como ningún otro. Quizás porque se pasea en la Nada incluso dándole vida a monstruos y dioses en papeles vírgenes. Se trasnocha dinamitando sinsentidos con pocas palabras, en silencio, casi siempre. El silencio en él es todo. Habla con pocos seres, pero a mí me devela su alma, incluso me presta sus ojos de vez en cuando para dormir. A veces no sé si es un Padre, un hermano en la desazón o mi próximo amante, pero no uno fugaz, como los otros; sino uno que persevera, uno que se queda, uno que querré atesorar. Y por ende, un futuro gran desamor. Un desamor que me dará ganas de tirarme de un acantilado, pero eso será fatuo al lado de la pasión incendiaria que me habrá suscitado. Escucho Amebix a todo volumen para acallar mi sangre que lo desea de manera entrañable y no digo visceral, porque lo visceral a veces suscita la rabia, y desearlo a él es todo menos tormentoso. Tormentosa su voz que apacigua mis remolinos. Lobo de mar aquel que vive lejos y huele a whiskey y a cidra. Drink and be merry for tomorrow we may die… Que retumben las voces del Averno mientras pienso en galeones y aguas que arremeten contra un horizonte tachado de plateados y turquesas, violetas y mandarinas, magentas y esmeraldas; excesos cromáticos que él no podrá ver, pero que yo le voy a narrar. Quiero su voz grave en mi oído y quiero comerme sus ojos. Salteados con cebollín y polvo de olvido. Le daría mi cabeza empalada para que me acaricie la ondulante melena ónix ad vitam aeternam. No me importaría dejarlo lamerme los pies y yo no tendría problema en exiliarme del ruido tendiéndole mi mano mientras el ocaso se posa irremediable sobre nosotros a orillas de un lago. Quisiera eso, el silencio que, a pinceladas certeras, en vez de perturbar, ancla. Reflejarme de manera tímida pero también lasciva, —ese oxímoron que pretendo dominar, reflejarme en el abismo de sus auroras que hoy son mis noches. Los relojes no conspiran a nuestro favor, y fue elegido por la existencia más de una década antes que yo. We stand as one, we are an army now of many thousand strong…

 

Dedicado a un pirata que se pasea con los cuervos

 

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Bandera de Barbanegra ♠

 

 

 

Interview # 1 — m . a . noreña

Interview # 1 — m . a . noreña

 

1.Who is m . a . noreña? An existential question, may I say. Synthesis in a few sentences; we’re not ready to write autobiographies, at least not now. The fame in extremis hasn’t stricken us yet.

 

A person, an idea, someone who draws, says hello and dances. A witch, a magician. As deep as superficial.

 

2.Your favorite time of day or night and why

 

The space in the morning from the time I wake up (5-6am) until just before 2pm in the afternoon when everybody is busy with existence, and I can pretend I’m a ghost. Afterwards it’s also fine by me.

 

CÓMICK 2 - Febrero 2016

♥ CÓMICK 2 – February 2016

 

 

3.The love story with fanzines, how did it start

 

Like every time you fall in love, you don’t realize how infatuated you are until you’re drowning, and for this to happen, time is the key. I was a small child, maybe 11-12 years old when I did my first zine and I didn’t even know what the word ‘‘zine’’ meant.

 

4.Coffee with or without sugar

 

Without. And with a good conversation, the better it is. (If there’s something sweet to go along with, I say hell yeah three times in a row).

 

5.And Mamasita du Rock, what about her?

 

She’s free-spirited but very concise and direct. I wished I could be more like her.

 

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6.What do you think about Punk, in general

 

It’s an idea, an element, a mental state. It is, as a matter of fact, the thing that has brought me here.

 

7.Sudden love declaration to/wards mister post-punk, b/witch please

 

There are motionless spirits; according to some, they’re trapped energy that keeps circulating in a certain space for all eternity or for an indefinite amount of time, because of an accidental invocation, a crime or a violent accident. There is other type of spirits which take or already have a restless conscience; they won’t forget where they come from, but they’ll want to go in another direction and travel to other places, sometimes without going back. That’s it.

 

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♥ ¡no new wave! Popayan / Bogota April 2017

 

 

8.Star recipe that you want to share with Stenchcore Diva’s hungry readers

 

People say I prepare good chickpeas and good hogao (Colombian typical sauce made from scratch using onions, tomatoes and garlic. Cumin, black pepper and origan may be added).

 

9.Something that frustrates you…

 

Marco Noreña.

 

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♥ November 2015

 

 

10.A motivation to wake up in the mornings…

 

The purest stubbornness.

 

11.Let’s talk about Death. Playlist of 5 songs to avoid suicide. Or not.

 

– Flipper ”Life”: https://www.youtube.com/watch?v=mDzB-Eu8YeQ

– Le Volume Courbe ”Ain’t Got No… I Got Life” (cover de Nina Simone): https://www.youtube.com/watch?v=1mHomf6TNpE

– ZNR ”Solo un día”: https://www.youtube.com/watch?v=2SFbYes4PSw

– Faust ”It’s a rainy day (sunshine girl)”: https://www.youtube.com/watch?v=GRxvQmTTz5I

– Flipper ”In life my friends”: https://www.youtube.com/watch?v=0wvnt6fx8rQ

 

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12.What are the things you love and hate the most about Medellin

 

I love Medellin and all its surroundings, even if it breaks my heart from time to time. One of its most dangerous things is at the same time one of its greatest attractions, and it’s precisely its village soul. You can get lost and exist even when nothing happens in your own life or in your life in relation to the city; and still be so calm about that! The thing about being the best place to live on earth is true, and as such, it’s a double-edged sword. Ah, we have the most skilled and dangerous politicians in the (whole) country, they’re criminal magicians of artifice.

 

CÓMICK 3 - Abril 2016

♥ CÓMICK 3 – April 2016

 

13.Why the comics

 

Because they are the primal form of language and visual communication. They are everywhere.

 

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♥ More beautiful things made by m . a . – April 2017

 

 

14.Why the party

 

I have a recent idea. And it’s that there’s a constant game. Mankind has been subjected to the imposition of Time as we know it, and people have allowed this to happen. We exchange time for abstract monetary values; this works like some sort of huge structure called year(s), simultaneously divided inside smaller structures called month(s). These are connected between them in a cyclical sequence repeating itself over and over. Inside months, we find other small cubicles: weeks which already have a sort of different divisions while also being cyclical. These are called days; in other time and space they were something else. The weight of Sisyphus is overwhelming, but there’s also female Prometheus at stake. Even though the cult of the weekend can be something totally petit bourgeois and a kind of worker-reward thing, the party is an entertainment space that can happen anytime and let you discover recesses inside the structure. Parties are powerful, therefore they’re dangerous because you can sacrifice a lot in their honor. Few understand how the party functions inside, to get out and get in without their identities being changed. This is another question; there always will be a molecular re-structuring, —thus of everything else—, when you come back from last weekend’s party.

 

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15.Theory about why strangers find each other and instead of sleeping together, they would rather contemplate their own neurosis alone.

 

Prudence is a rare quality plus being a killjoy, I guess.

 

16.Being 25 years old is…

 

The extended adolescence.

 

17.Being 30 years old is…

 

The configuration of all our neurosis and how to take advantage of them. (For some people, the end of all).

 

 

18.Being 35 years old and beyond is…

 

The certainty that there is none.

 

19.Art according to m . a . I know, I know, this question sounds snob and it’s so vast that blah blah blah.

 

A craft. The tasks, the language. A business and a stock market dealing with values in an elite scale. Doing everything. Thinking and doing nothing.

 

20.Hedonism according to m . a . Yes, don’t pretend you’re a saint, ome ome.

 

It’s a much-needed matter, especially because it doesn’t belong to a game of exchanges and it doesn’t respond to that, neither to lifestyles’ being bought or sold. It’s also decoupled from the reward given to the efficient and righteous employee.

 

21.The Apocalypse according to m . a . All versions are acceptable, including the zombie one, so threshed by the masses and no less genius anyway.

 

Another name for the history of civilization(s).

 

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♥ Mini cómics – June 2017

 

 

22.Love according to m . a . With or without capital letters.

 

Chemistry like everything that moves us. Like drugs, so immensely enjoyable as terribly sufferable. It’s something I have spent years deconstructing and reinventing as I see fit; a very stubborn and arrogant task.

 

23.Dirty sex or coy sex? I’m sorry, but you have a message from Stenchcore Diva Headquarters. It says that imagining you dressed as a priest, with or without sexy stockings underneath the cassock is veeeeery interesting.

 

A Machiavellian fusion of both ideas, dancing.

 

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♥ November 2015

 

 

24.Something about solitude.

 

Something everyone should experience.

 

25.Mention something you want to do right now, besides stop answering to this silly and post-modern interview.

 

Going outside for a walk, but it’s raining and I don’t have an umbrella.

 

26.Something vile to confess

 

That we have all been (vile)?

 

27.Why sometimes escaping from the city is vital

 

Putting your mind at rest. Knowledge, coexistence. Magic.

 

28.Your favorite aroma

 

Now I wouldn’t know which one to choose, but I like those who spontaneously appear and re-activate memory… Recently, a greengrocery. Yes, I like the greengroceries’ aroma.

 

29.When did you decide to become an illustrator

 

Almost instantly when I realized one could get paid drawing other people’s ideas. (I have never felt part of the guild or the ‘‘clique’’), I’m an illustrator because it’s my job and I do it sparingly. Otherwise, I make drawings, I write and create comics but that’s a different story.

 

30.Your best childhood memory

 

All of them, particularly the most terrible ones. A couple of times I got scared by clowns’ toys and I was extremely terrified. I was also afraid of dolls. I would say everything that came through my ears, eyes, taste and touch was and still is relevant.

 

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♥ Mini cómics 2017

 

 

Thanks! Always laudable Being from the catacombs, venerated by Darkness and blessed by the Muses.

 

 

Stenchcore Diva

Cali, Colombia

May / June / July / August / September 2017

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nuevas direcciones en 9 - 2017

 

Original interview in SPANISH

https://stenchcorediva.wordpress.com/2017/08/27/stenchcore-diva-entrevista-1-m-a-norena/